Les idées mortes

Parfois mes idées se font rares,

Et ma plume se fait avare,

L’encre sèche,

Les idées de mèche,

Restent muettes,

Plus rien dans ma tête,

Pour faire la fête,

Comme si je n’étais plus en moi,

Comme si je n’existais pas,

Je suis vide,

L’impression de marcher,

A côté de soi,

Sans sentiment ni émoi,

De perdre le rythme,

Des idées qui subliment,

Je ne me comprends plus,

Ni ne me reconnais non plus,

Je vis comme un étranger en moi,

Comme si j’avais perdu mon toit,

Comme si je ne m’appartenais pas,

Dans l’enveloppe qui me porte,

Je ne reconnais plus la porte,

Tout semble verrouillé,

Sans serrure ni clé,

Je me sens étranger,

Dans ma propre intimité.